Le paysage était apocalyptique, parsemé de piques de pierre qui jaillissaient du sol comme autant de crocs dans les mâchoires de prédateurs. Au loin, on entendait des hurlements, des gémissements, des appels à l'aide dont les sonorités creuses mais sourdes semblaient provenir d'autres mondes.
Goraxul s'était réveillé au creux d'un cratère, à moitié recouvert par une neige rougeâtre au goût cuivré, entouré par de petites pentes rocailleuses qui lui faisaient l'effet d'une bouche s'apprêtant à l'avaler tout entier. Gharm n'était plus là. Tout avait disparu en quelques secondes, le temps d'un battement de paupières. Etait-ce une illusion montée de toute pièce par la magie ambiante? Un piège? Avait-il été abandonné à son sort par le cultiste jaloux?
Sa tête lui faisait mal mais des mots lui revenaient. Une voix qui n'était pas la sienne prononçait des mots qui, d'abord, ne faisaient aucun sens puis s'accordaient à créer un ensemble cohérent. La voix racontait des légendes norses, des légendes de chez lui, que chaque enfant avait entendu mille fois, sans jamais s'en lasser. Pour autant il y avait des différences, un ton plus spécifique, plus actuel, plus précis...
Le Seigneur de la Fin des Temps a échoué.
La Bête Unique reporte son attention ailleurs.
Les Quatre se tournent à nouveau vers leurs serviteurs.
Les Champions seront comparés.
Des Guerriers pourront s'élever.
Des Norses seront testés.
Quatre champions seront marqués.
Quatre guerriers seront marqués.
Quatre norses seront marqués.
Un seul sera élu.
Ses derniers souvenirs montraient un soleil qui se levaient. Il était sûr de ne jamais avoir vu le décors qu'il apercevait autour... Que cela pouvait-il bien signifié? En attendant, le soleil semblait se lever et se coucher à l'horizon de ce champs de piques... Etait-ce un signe que les dieux lui envoyaient pour le guider? Ne préférait-il pas aller vers ces étranges montagnes? En tout cas il faudrait se dépêcher... Les Désolations n'étaient pas connues pour leur hospitalité...