[Grogmar & Vladimir] L'habit ne fait pas le nécromant

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La lumière pâle du soleil s'infiltrait dans la chambre miteuse à travers les volets. Grogmar était penché sur son livre de nécromancie, comme à son habitude. Les pages jaunies étaient recouvertes de symboles étranges, de croquis mêlés à des inscriptions en magikane, langue que le néophyte avait encore beaucoup de mal à déchiffrer. Le temps qu'il passait à étudier était en fait principalement dédié à cette longue et fastidieuse traduction, sans laquelle il était bien incapable de comprendre et d'appréhender le savoir que l'ouvrage renfermait. Il avait réussi à retranscrire trois chapitres en reikspiel jusqu'à présent, et pensait maîtriser les sortilèges correspondants, quoi qu'il ne se soit encore jamais essayé à l'impensable, au sacrilège ultime : relever des morts. Cette simple pensée le faisait frissonner d'excitation, ou bien était-ce le courant d'air froid qui souffla d'un coup dans la pièce en faisant vaciller la flamme de sa bougie. Quoi qu'il en soit, le jeune impérial décida qu'il était temps de se lever et enfila sa tunique de cuir, ses braies et ses bottes avant de descendre dans la pièce principale.

La salle commune de la taverne était une illustration parfaite du village dans lequel Grogmar se trouvait à l'heure actuelle : miteuse et malodorante. Le plancher sale était recouvert de paille souillée par la boue, les quelques tables étaient vides et l'endroit mal éclairé. Seules quelques bougies brûlaient ça et là, et la lumière de l'extérieur filtrait à travers la porte fendue et les volets entrouverts. Geralt sorti à cet instant des cuisines avec un plateau sur lequel se trouvaient deux bols de soupe fumants, un pichet de mauvais vin, deux gobelets et une miche de pain sombre. Il posa le tout sur la table et fit signe à Gromgar de se joindre à lui, suite à quoi il rempli les deux gobelets de vin et commença à tremper son pain dans sa soupe. Comme le sale bretonnien qu'il était, paysan de surcroît, il n'avait aucune manières. Il faisait du bruit en mangeant et mâchait la bouche ouverte.

- "J'espère que le seigneur François va pas tarder à rev'nir. Le coin est plein de bandits et on dit que les marais sont hantés." Il secoua sa tignasse épaisse en tirant une moue désapprobatrice avant de reprendre. "Si j'avais su, j'serai resté chez moi, à l'Anguille. Y'a rien d'bon ici ! A part les trois piécettes qu'on nous a filé pour nous installer. Il fait froid, c'est humide, il pleut, les gens du coin sont tous demeurés et consanguins." dit-il en postillonnant généreusement sur son interlocuteur. "Comme si ça suffisait pas, not' sire se tire avec les hommes d'arme et nous on reste là comme des courges. Renforcer l'Cordon Sanitaire, qu'ils disaient. Vous servirez l'Royaume, qu'ils disaient. Moi j'en dis qu'à la prochaine charrette qui part pour le Lyonesse, je mets la clé sous la porte ! C'pas pour rien qu'on appelle ce coin l'Duché maudit, qu'je sache." grommela-t-il avant de finir sa soupe en l'aspirant d'une manière peu ragoutante.

L'aubergiste râleur se releva et s’apprêta à débarrasser lorsque qu'un homme ouvrit la porte de la pièce d'un coup, faisant entrer l'air froid de l'extérieur. Grogmar reconnu le tisserand qui venait régulièrement à l'auberge, bien qu'il ignorait son nom. Ce dernier ne dérogeait pas à la règle en vigueur dans le duché et avait l'air sale et miséreux.

- "V'nez voir ce qu'on vient de trouver derrière chez la Boiteuse." leur lança-t-il avant de disparaître rapidement. Geralt lança un regard à Grogmar et lui fit signe de le suivre. Ils sortirent tous les deux et pataugèrent dans la boue entre les masures du petit village dans l'air froid du matin. Une brume stagnait et on pouvait à peine discerner les fondations du fort en construction à quelques centaines de pas de là. Ils passèrent à côté de la dernière habitation derrière laquelle se trouvait un attroupement de badauds qui semblaient observer quelque chose, au sol. L'aubergiste joua des coudes pour s'approcher, mais la grande taille de Grogmar lui permis de voir au dessus des touffes de cheveux sales des paysans.

- "Par la Dame !" s'exclama Geralt en se tenant les tempes.

Dans la boue était allongé un homme, sur le dos. Ses yeux vides fixaient le ciel couvert et sa bouche, perdue dans sa barbe, était ouverte dans une expression de surprise. Il portait une tunique bleue et sa bedaine bien ronde était percée d'une dizaine de coups de poignards, faisant autant d'entailles sanglantes. L'une d'elle était plus large et béante, comme si l'on avait voulu porter un coup mortel et définitif, et l'on pouvait voir un morceau d'entrailles sombre qui ne demandait qu'à sortir. Tous les paysans fixaient le corps sans rien dire, choqués.

- "C'est Pierre, l'architecte du fort ..." lâcha Geralt. Un murmure parcouru l'assemblée. "Qui peut bien avoir fait ça. C'était même pas pour l'voler !" continua l'aubergiste en poitant la bourse du pauvre homme qui pendait effectivement à sa ceinture. La rumeur monta et chacun se mit à discuter vivement avec son voisin, jusqu'à ce qu'un homme pointe le doigt vers Grogmar.

- "Et toi, étranger ! Dis moi donc pourquoi on te voit jamais le matin, ni le reste de la journée, d'ailleurs !" lui lança-t-il, ouvertement hostile. Tout le monde se tourna vers lui, faisant silence.

[Grogmar]

Grogmar regarda les rayons de lumières passants faiblement par les volets mal agencés. Il regarda son livre de magie noire, son précieux grimoire. Combien de temps avait-il passé à lire ce fameux recueil d'information ? Il ne saurait pas le dire, car il aimait trop cela pour avoir compté ses heures. La traduction était lente, mais enrichissante et le fait de réussir à déchiffrer un nouveau chapitre le mettait dans une joie suffisante que pour en oublier la fatigue de la lecture. Il avait déjà réussi à traduire trois chapitres correspondants chacun à son sort affilié, ce qui était forcément grisant. Bien que le nécromancien n'avait pour le moment pas osé lancer le sort le plus intéressant qui lui permettra de relever les morts. Il ne se sentait pas encore près pour ce genre de fantaisie et il avait peur que cela attire l'attention sur lui, ce qui n'était pas son objectif premier pour le moment. D'ailleurs, cela lui fit penser qu'il serait temps pour lui de descendre manger. Il referma donc son livre et le cacha dans son sac, bien au fond pour qu'il ne soit pas visible. Après quoi, il se leva et s'habilla rapidement avant de descendre dans la pièce principale.

Cette dernière n'avait pas changé depuis qu'il était arrivé ici, toujours aussi sale et nauséabonde. Le jeune homme se déplaça à pas long vers une table. Le tavernier le rejoignit l'instant d’après avec un plateau contenant la nourriture habituelle qui n'avait pour seul avantage de ne pas devenir plus mauvaise à chaque repas, ce qui était déjà bien. Grogmar prit sa soupe et son morceau de pain et il se servit de vin. Un breuvage de mauvaise qualité qui avait le mérite de contenir de l'alcool ce qui le rendait moins dangereux que l'eau "pure" du puits du village. Il se dépêcha ensuite de manger, car il savait que la vue du porc qui lui servait de compagnon de table risquait de lui couper l’appétit quand ce dernier allait commencer à "déguster" son repas.

- "J'espère que le seigneur Amaury va pas tarder à rev'nir. Le coin est plein de bandits et on dit que les marais sont hantés." Il secoua sa tignasse épaisse en tirant une moue désapprobatrice avant de reprendre. "Si j'avais su, j'serai resté chez moi, à l'Anguille. Y'a rien d'bon ici ! A part les trois piécettes qu'on nous a filé pour nous installer. Il fait froid, c'est humide, il pleut, les gens du coin sont tous demeurés et consanguins." dit-il en postillonnant généreusement sur le nécromancien qui rigola sous cape en se disant intérieurement que ce type ferait mieux de se regarder dans un lac avant de dire ce genre de chose. "Comme si ça suffisait pas, not' sire se tire avec les hommes d'arme et nous on reste là comme des courges. Renforcer l'Cordon Sanitaire, qu'ils disaient. Vous servirez l'Royaume, qu'ils disaient. Moi j'en dis qu'à la prochaine charrette qui part pour le Lyonesse, je mets la clé sous la porte ! C'pas pour rien qu'on appelle ce coin l'Duché maudit, qu'je sache."grommela-t-il avant de finir sa soupe en l'aspirant d'une manière peu ragoutante et finissant de couper l'appétit du jeune homme qui se félicita d'avoir eu le temps d'également finir son bol.

Grogmar se prépara à remonter dans sa chambre pour continuer à travailler quand un homme arriva en trombe dans la salle. Le courant d'air de l'extérieur fit frissonner, plus par surprise que par froid, la carcasse rachitique du jeune homme. Un coup d’œil lui permit de savoir qu'il s'agissait du tisserand dont il n'avait pas essayé de retenir le nom. Ses habits étaient sales et marqués de nombreuses traces de boues et d'autre matière typique du métier qu'il pratiquait, le tout étant bien sûr accompagné par l'odeur des produits nécessaires à la tannerie et qui pouvait faire chavirer l'estomac d'un homme si l'air extérieur ne la chassait pas bien vite de ses narines.

- "V'nez voir ce qu'on vient de trouver derrière chez la Boiteuse." leur cria-t-il avant de repartir aussi rapidement qu'il était venu. La suite fut logique et Grogmar dut se résoudre à suivre Geralt dans la boue constituant une bonne partie des chemins du hameau. Ils passèrent entre les différentes baraques qui servaient de maisons et durent avancer dans la brume matinale. Le mage renégat put toutefois voir les fondations du futur château, pour le moment, bien basse. Même si le donjon principal semblait bien avancé, car après tout, il s'agissait de l'endroit où vivait un seigneur. Et puis, ne disait-on pas qu'un seigneur Bretonnien régnait sur l'ensemble des terres que l'on pouvait voir de sa plus haute tour. Le petit groupe ne s'attarda pas à regarder la structure et bien rapidement, le duo arriva près de la dernière maison où l'on pouvait déjà voir qu'un attroupement s'était rassemblé autour de quelque chose. Il fallut même jouer des coudes pour pouvoir voir de quoi il s'agissait. Le nécromancien était intrigué, de quoi pouvait-il s'agir ? Les gueux étaient facilement surpris et il espéra qu'il ne s'agissait de rien. Bien que son instinct lui dictait qu'il s'agissait de quelque chose de grave. Son instinct et le visage qu'affichait chacun des paysans attroupés.

- "Par la Dame !" s'exclama Geralt en se tenant les tempes.

Les faits se vérifièrent. Un homme était allongé dans la boue. Son regard était vide et se perdait dans les cieux tandis que sa bouche ouverte semblait marquer la surprise ou l'étonnement. "La mort était-elle étonnante ?" se demanda intérieurement le mage sombre. Il continua à inspecter le corps et remarqua qu'il avait été frappé de nombreux coups de couteaux et qu'un dernier semblait marquer l'attaque ultime et mortelle qui l'avait terrassé. "Un meurtre, il ne manquait plus que ça" Se dit-il encore. "Comme si je n'avais que ça à faire de mes journées..."

- "C'est Pierre, l'architecte du fort ..."Déclara finalement Geralt provoquant une vague de murmure dans l'assemblée. "Qui peut bien avoir fait ça. C'était même pas pour l'voler !" Ajouta-t-il en désignant comme preuve la bourse visiblement encore pleine du pauvre homme et qui était toujours attachée à sa ceinture. Les murmures se firent alors plus fort et tout le monde se mit à parler avec son voisin à la recherche du coupable. Grogmar était quant à lui toujours en train de regarder ce corps. "Pourquoi l'avoir laissé là à la vue de tous ? Ce n'est pas logique" Pensa-t-il quand un impudent personnage prit la parole en le montrant du doigt comme si cela suffisait à le rendre coupable d'un crime qu'il n'avait même pas commis.

- "Et toi, étranger ! Dis moi donc pourquoi on te voit jamais le matin, ni le reste de la journée, d'ailleurs !" Il avait parlé d'une voix qui ne cachait pas le moins du monde son hostilité et qui provoqua le silence dans l'assistance. "Il fallait forcément que cela arrive... Bon trouve quelque chose de bon à dire... Foutu gueux, tu as de la chance que j'eux pensé que ce genre de cas risquait d'arriver" Pensa-il sans laisser rien paraître.

Le jeune homme se redressa, faisant face à cette accusation à peine voilée. Il lui lança un regard noir avant de parler d'une voix ferme et pleine de l'assurance qu'apportait le fait de l'avoir répété de nombreuses fois durant toutes ce temps passé ici.

-Je suis un érudit itinérant et j'étudie dans ma chambre toute la journée, quand je n'apprends pas à lire à Gérald en échange du logement. Mais je peux également vous dire que vous avez de la chance que je sois ici, car je suis un prêtre de Morr et que Pierre a pris la rose noire. Une phrase qu'il avait entendue durant son voyage et signifiant que la personne était morte récemment. Ainsi et grâce à la puissance de mon Dieu, je vais pouvoir l'interroger une ultime fois avant qu'il puisse danser définitivement avec Morr et ainsi savoir qui l'a tué. Maintenant amenez le corps dans ma chambre que je puisse faire appel à Morr sans risquer qu'il ne vous appelle dans son jardin en même temps que Pierre... Sauf si c'est ce que vous désirez ? Ou que vous soyez l’assassin, car je comprendrais que vous ne vouliez pas trop qu'on sache que c'est vous... Il balaya du regard l'ensemble des gens présents pour bien montrer qu'il parlait à tout le monde et qu'un refus désignerait la personne comme le tueur.

Il se dirigea ensuite vers l'auberge où il espérait pouvoir accomplir le sort de communication des limbes. Il devait absolument résoudre rapidement cette affaire, car elle mettait trop d'attention sur lui et il ne pouvait pas fuir avec la chance d'avoir un groupe de paysans en furies à ses trousses. Au moins avait-il pu inventer cette histoire de Morr... Quelle ironie quand on savait que les prêtres de ce culte chassaient les nécromanciens.

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Test de persuasion basé sur Char : 8, réussite mitigée.

Un silence pesant s'installa quand Grogmar répondit à l'accusation. Les paysans se regardaient l'un l'autre, indécis. Celui qui avait pointé le nécromancien du doigt le fixa en plissant les yeux. Quelques secondes passèrent sans que quiconque n'ose bouger, jusqu'à ce que Gerald l'aubergiste prenne la parole.

- "Eh bien, faites ce qu'il dit !" lança-t-il, la voix chevrotante toutefois.

Après un instant d'hésitation, deux hommes s'approchèrent du corps de l'architecte et le soulevèrent du sol avant de suivre Gerald et Grogmar en direction de l'auberge. La troupe de badauds les suivi à distance et ils traversèrent le village. Ils s’arrêtèrent devant la porte du bâtiment, attroupés dans la rue boueuse tandis que l'aubergiste, le nécromancien et les porteurs du cadavre entraient et montaient les escaliers. Grogmar leur désigna sa chambre et ils déposèrent le corps ensanglanté à côté de sa couche avant de quitter la pièce rapidement. Gerald jeta un regard à Grogmar et les suivi en refermant la porte derrière lui. Les paysans étaient visiblement mal à l'aise à l'idée de ramener un mort, ce qui n'avait rien de surprenant dans une contrée où les morts-vivants chose commune et terrorisaient les populations. Les habitants du Moussillon étaient des gens méfiants et superstitieux et une telle entreprise ne pouvait, pour eux, qu'attirer le mauvais œil sur leur village.

Le nécromancien se retrouva seul avec le cadavre. Depuis la fenêtre aux volets fermés, il pouvait entendre le brouhaha animé des conversations qui allaient bon train devant la porte de l'auberge. Tout le village était là, et un tel événement ne semblait pas laisser les paysans indifférents.

[Grogmar]

Grogmar resta à attendre qu'on lui réponde. L’atmosphère lui semblait pesante. Avait-il réussi à les duper ? Ou allaient-ils se jeter sur lui pour lui trancher la gorge ou pire le mettre sur un bûcher ? Dans ce cas-là, il devrait courir jusqu'à dans sa chambre et fermer la porte derrière lui, ensuite prendre son sac et son précieux livre ainsi que son matériel et pour finir, faire usage de son sort de brume pour fuir par le mur et ainsi gagner un peu de temps face à ses poursuivants. La voix de Gérald le sortit de sa réflexion et le rassura pour un temps.

- "Eh bien, faites ce qu'il dit !"

L'intonation de sa phrase et le timbre qu'il avait pris pour la dire ne semblait pas très sûr. Comment pouvait-il douter de son professeur aussi facilement ? Enfin, au moins avait-il réussi à le convaincre pour le moment. Il ne comptait plus rester bien longtemps dans ce village de toute manière... Enfin si, il aurait bien voulu rester le plus longtemps possible. Mais on ne fait pas ce que l'on veut dans la vie et l'idée de devoir lutter contre une troupe de gueux armés de fourches et de torches ne l'enchantait guère.

Deux hommes se dévouèrent pour prendre le cadavre et le porter jusqu'à l'auberge. L’ambiance était toujours pesante et le nécromancien espérait que ce soit causé plus par l'idée qu'un d'entre eux soit le criminel que par le fait qu'il était un étranger pour eux. Il allait devoir la jouer fine et profiter de la nuit pour partir le plus loin possible de ce cloaque infâme où il ne voulait pas mourir. Pour le moment du moins, il devait continuer à jouer la comédie et il garda le même visage ferme qu'affichait le prêtre de son village quand il était sérieux. Il s'agissait sert d'un prêtre de Sigmar et non de Morr, mais au final, c'était la même chose, non ? Un autre dieu que les Vampires.

Une petite troupe de villageois les suivait de loin et s'arrêta en bas de l'auberge tandis que le quatuor et le cadavre montaient les marches pour arriver dans la chambre du faux prêtre. Là, on déposa le corps à terre et tous sortirent excepté le nécromant qui ferma la porte derrière le dernier homme à sortir. Gérald ne semblait pas rassuré par l'idée qu'un mort se trouve dans sa demeure. Il fallut un moment au jeune homme pour comprendre. Puis il se rappela qu'ils avaient sans doute peur des morts-vivants et qu'un macchabée devait être vu comme un catalyseur du mauvais œil. "Pauvres idiots..." Pensa-t-il tout en déposant une bougie au niveau de la tête du mort, juste pour faire rituel divin. Il hésita également à dessiner un pentacle, puis il se rappela qu'il ne s'agissait pas de quelque chose bien connoté et qu'en plus il ne savait pas les faire.

Après quoi, il rassembla ses affaires sur son lit. Son sac contenant tous ses biens à portée de main, juste au cas où. Ensuite, il se plaça à côté du côté du corps, lui prit la main comme demandé pour le sort et commença à lancer son sort de communication des Limbes. Il sentait autour de lui la force du vent de shyish sans doute attiré par la désolation qui frappait toujours plus Moussion et ses environs. En même temps, il rechercha le vent du Dhar, sombre et puissant vent fruit de la fusion des huit vents de magie. Par son esprit, il chercha à les attirer à lui, les faire venir vers cette terre qui venait d'être marquée par la mort d'un homme. Par ce début de journée, la mort de la nuit, le shyish était fort, vigoureux. Le nécromancien commença à réciter les mots en Magikane Nécromantique qu'il avait appris par cœur après les avoir traduit de son sombre grimoire et avoir vérifier de nombreuse fois qu'il ne se trompait pas de traduction grâce à son lexique qui étoffait celui déjà présent dans le livre. Les mots coulaient de sa bouche sans qu'il n'ait besoin d'y prêter attention tant ils étaient naturels et il put se concentrer sur la maîtrise de ces vents qu'il ne connaissait pas encore bien et qui se refusait souvent à lui sans qu'il en comprenne la cause. Ainsi notait-il tous les détails qu'il pouvait trouver quand il lançait un sort. Qu'avait-il fait pour que cela marche ? Qu'est-ce qui changeait des fois où il ratait ? Il s'agissait de chose importante qu'il se devait de comprendre pour que les erreurs n'arrivent plus, au moins durant les moments calme, car il ne saurait jurer qu'il serait parfaitement à même de tous ses moyens lors de situations de combats. Pour l'heure, il ne s’inquiétait pas de ce genre de détail, car il se savait en sécurité, serte relative, dans sa chambre.
Il se vida l'esprit tandis que les mots du sort défilaient entre ses lèvres et il pouvait sentir que les vents réagissaient à son appel. Il allait devoir les plier de force, ainsi était la magie de la nécromancie et il tenterait de le faire autant de fois que cela lui sera nécessaire. Car il ne voulait pas échouer, car il ne pouvait pas échouer.

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Test de lancement du sort, basé sur Mag : 3, réussi.
+1 xpM
Le sort dure 1 + (1D3) 2 = 3 minutes.

Alors qu'il récitait la formule à voix basse en tenant fermement la main déjà froide du cadavre, les poils du nécromancien se hérissèrent tandis qu'il sentait les vents de magie se condenser et se plier autour de lui. Sans qu'il soit encore en mesure de se l'expliquer clairement, il ressentait au plus profond de lui même l'implacable alchimie qui se produisait autour de lui. Sa volonté modelait une puissance qui planait dans l'air, invisible aux yeux de tous, comme venue d'un plan imaginaire et métaphysique. Il percevait les ondulations de ces courants, pouvait presque les voir s'entrechoquer et se débattre tandis que les mots qu'il prononçait les emprisonnaient et les fixaient un à un avec une fermeté froide. Grogmar ne s'était toujours pas habitué à ces sensations, lui qui n'avait pas encore eu l'occasion de goûter à la maîtrise d'un tel pouvoir. Il n'en comprenait pas encore tout à fait le sens, la nature. Il ne savait pas d'où venaient ces forces, par quelle logique elles étaient mues ni comment les asservir. Pour l'instant, il se contentait d'utiliser à l'aveuglette le maigre savoir qu'il avait entre les mains, mais ressentir un tel déferlement d'énergie autour de lui ne pouvait que fortifier l'ambition et la soif de pouvoir du profane qu'il était.

Ainsi, il ressentit distinctement l'énergie le traverser et se répandre dans le corps de l'architecte, comme si lui-même n'était qu'un catalyseur entre les deux. Quelques secondes s'écoulèrent sans que rien ne se passe, comme si le sort avait échoué, avant qu'un souffle profond ne s'échappe de la bouche ouverte et ensanglanté du défunt Pierre. De l’exhalaison émergea un nuage vaporeux qui sortait de la bouche en un filet mince qui se condensa au dessus du corps, avant de prendre la forme du visage de l'architecte. C'était son esprit, tiré de son repos éternel par le sombre sortilège de Grogmar. Son expression était torturée, comme si l'âme ainsi extirpée souffrait de ne pouvoir rejoindre les jardins éternels de Mórr. Elle était cependant silencieuse et fixait le nécromancien de ses yeux vides.

[Grogmar]

Grogmar réussit plus facilement qu’il ne l’avait imaginé. Il ne sut toutefois pas déterminer s’il s’agissait du fait que les vents magiques étaient forts par ici ou si c’était le métier qui rentrait, comme on disait. Dans tous les cas, il ressentit une grisante sensation de puissance quand le dhar et le Shyish se plièrent à sa volonté. La sensation des vents passant dans son corps le fit presque chavirer de bonheur. Mais il se ressaisit rapidement quand il ne vit pas l’effet escompté se produire. En effet, le corps restait littéralement inerte et le sorcier commençait déjà à réfléchir en quoi il avait échoué, saisissant même la poignée de sa rapière, juste au cas où les choses ne se passaient pas comme prévu. Par exemple, une réanimation cadavérique-non voulue.

Par chance pour lui et après une poignée de secondes qui lui semblèrent être des heures, un gargouillis se fit entendre au niveau de la gorge du défunt suivi rapidement par une longue expiration. En réalité, de deux expirations, l’une du défunt et l’autre du nécromant, sauf que ce dernier soupirait de soulagement là où le premier d’effroi. Oui, l’effroi d’être ainsi chassé du jardin de Morr. Une vapeur violet comme le Shyish, aux yeux du magicien ayant le don de voir les vents de magie, s’échappa de la bouche ouverte du cadavre et s’éleva dans l’air dans un magnifique mouvement lent et voluptueux. Regarder l’esprit du défunt ainsi sous son contrôle fit frissonner le sorcier. Et dire qu’il n’était encore qu’un simple apprenti sorcier qui n’avait personne pour l’aider hormis ce livre qu’il avait trouvé. A quel point pourrait-il devenir puissant s’il arrivait à amasser plus de savoir ? A quel niveau de maitrise le livre qu’il avait, pouvait le mener ? Il était volumineux et il restait encore de nombreux chapitres à traduire. Une longue et difficile traduction, mais cette réussite le confortait dans l’idée qu’il en était capable.

L’image du mort s’était totalement formée devant lui. Il put regarder ce visage vide de vie le regarder. Il semblait torturé par sa condition actuelle, mais ça, le mage renégat n’en avait que faire. Après tout, il n’avait qu’à pas mourir tandis que j’étais dans le village… Comment ça, il n’a pas choisi de mourir ? Ah, mais ce n’est pas mes affaires ce genre de détails. Grogmar sourit face à la mort et il parla d’une voix calme et posée. Profitant du moment de délectation d’avoir son premier mort à son service, pas pour longtemps et pas physique, mais ça comptait quand même dans l’esprit du jeune homme.

-Dis-moi qui t’a tué ?

L’esprit n’allait sans doute pas essayer de lui cacher ce genre d’élément. Après tout, il était naturel de vouloir être vengé et si on laissait la chance à un mort de le dire, alors il était peu probable que le mort cherche à le faire. De toute manière, une close dans le sort permettait d’empêcher l’esprit de mentir et au pire allait-il ne rien dire. Après avoir posé sa question et avoir reçu la réponse, il appellerait l’extérieur pour que l’on vienne rapidement et cela dans le but que l’esprit répète ce qu’il venait de lui dire. Dans le cas où il ne dirait rien, bien que cela étonnera fortement le nécromancien, il retentera une nouvelle fois de poser la question et le révoquerait si aucune de ses tentatives n’avaient marché et il sortirait pour dire ce que le mort lui avait « dit ».

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Le "visage" de l'esprit cessa de se tordre de douleur pour fixer Grogmar. L'apprentis nécromancien avait beau être sans état d'âme, il eu l'impression que ce regard le transperçai comme s'il fixait la mort elle-même, ce qui ne manqua pas de lui glacer le sang.

- "Qui m'a tué ..." répéta l'esprit d'une voix caverneuse. "Qui m'a tué ... Je ne sais pas. Tout s'est passé si vite." Il inspira longuement et poussa un soupir profond. "Il avait une capuche noire, une dague. Tout s'est passé si vite ... Je rentrais des échafaudages, j'allais à la taverne, et là je suis mort." Il marqua une pause. "Le chantier ne sera jamais prêt à temps ... Il m'a tué et a pris les plans. Le chantier ne sera jamais prêt à temps ..." Sur ces mots, il se tut et son visage recommença à se tordre silencieusement comme celui d'un torturé muet.

Grogmar comprit qu'il n'en saurai pas plus. L'architecte avait visiblement été pris par surprise et n'avait pas eu le temps d'identifier son agresseur, si il le connaissait seulement. Le sorcier ouvrit la porte et héla les paysans massés en bas. Les discussions vives qu'il pouvait entendre de l'extérieur cessèrent subitement et après plusieurs secondes, quelques hommes entrèrent, dont Gerald le tavernier, le tisserand et l'homme qui avait accusé Grogmar. Ils ne semblaient pas rassurés et montèrent les marches lentement. Une fois sur le palier, ils s'approchèrent de la chambre du nécromancien et poussèrent la porte. Ils se retrouvèrent nez-à-nez avec l'esprit et le tisserand poussa un cri aigu.

"P-p-par la Dame ... !" s'exclama Gerald en regardant le cadavre et l'esprit qui flottait au dessus. Les quelques hommes agglutiné devant la porte de la chambre poussèrent des cris et des exclamations et s'empressèrent de redescendre à toute vitesse. L'idée de Grogmar n'avait visiblement pas eu l'effet escompté. L'esprit de Pierre ne réagi pas à tant d'agitation, se contentant de se tordre sur lui même jusqu'à ce que subitement, le cadavre soit secoué d'un spasme et ravale l'esprit en une grande inspiration avant de s'immobiliser pour de bon. Les yeux de l'architecte reprirent leur teinte vitreuse, creux à jamais.

[Grogmar]

Quand il avait appelé les hommes en bas, Grogmar s'était attendu à tout sauf à une réaction aussi lâche de la part des paysans. Diantre, mais il les avait prévenus ! Quand Gerald avait proféré sa litanie sur la dame, le nécromancien s'était dit qu'il s'agissait d'étonnement, mais jamais que la vue d'un esprit pousserait une foule à fuir sans demander son reste. Ce qui inquiétait un peu le nécromant était que la réaction des paysans ne soit encore plus violente une fois qu'il serait descendu surtout s'il prenait son sac avec lui et il ne comptait pas le laisser ici avec la chance qu'un type trop curieux trouve ce qui s'y trouve. Il lui fallait donc un autre plan pour pouvoir partir cette fois. Il n'avait que de maigre preuve même aucune, car ces idiots avaient fui avant d’entendre quoi que ce soit et il n'avait pas trop confiance en ses capacités d'orateur pour avoir une chance de les convaincre une nouvelle fois qu'il était un « ami ».

Les idées du nécromant commençait à partir dans tous les sens. Il devait gagner du temps pour avoir une chance de fuir. Le mieux étant d'attendre la nuit avant de faire quoi que ce soit. Mais en même temps, cela signifiait devoir rester de longues heures de plus dans ce cloaque infâme avec les ignares qui avaient peur d'un petit fantôme de rien du tout. Il avait encore son sort de Brume pour fuir, en moyen il pouvait faire facilement une très longue distance avec ce sort, au minimum un kilomètre et demi, mais il était encore visible, car il formait un nuage sombre se déplaçant de manière peu naturel, d'où l'importance de partir de nuit. Dans l'état avait-il le luxe d'attendre ? Cette distance était-elle suffisante pour qu'il ne soit pas capturé ? Car dans ce cas, c'était le bûché à coup sûr. Mais en même temps avait-il le choix ? Les gens allaient peut-être l'attendre avec des fourches en bas. Réanimer le corps pour faire une diversion ? Combien de temps un zombie tiendra-t-il hors de contrôle dans une zone regorgeant de magie comme les abords de Moussion ? Il n'en avait pas la moindre idée. Mais vu l'effet qu'avait fait un esprit, un zombie devait être suffisant pour faire peur à ces stupides créatures qui l'attendaient en dessous.

Ou bien, il descendait et voyait quoi. Mais dans ce cas, ses chances de fuites s'en verraient terriblement amoindries. Terrible dilemme qui se passait dans sa tête et il n'arrivait pas à décider la marche à suivre. Il avait l’avantage de la surprise et qu'il connaissait mieux la magie que les gueux. Ceux-ci ayant l’avantage du nombre, ce qui n'était pas des moindres avantages. Le temps n'était pas non-plus son allié, car plus il attendait, plus les paysans risquaient de s'agiter. Plaisir de jouer avec un cadavre ou plaisir de manipuler une foule de futur cadavre ? Le choix était délicat, mais il était temps de le faire. Ainsi prit-il sa rapière et mit-il son sac sur le dos. Avec sa lame, il trancha un doigt du cadavre, ainsi avait-il un os humain avec lequel canalisé le pouvoir qu'il comptait invoquer. Puis, il commença l'invocation de Nehek, rassemblant les vents de magie avec l'espoir et la ferme conviction qu'il allait réussir une fois de plus, il le devait. Il sentit le vent du Dhar couler vers le doigt tranché et plus particulièrement l'os qui le constituait, ainsi que celui du shyish qui pulsait plus fort désormais que la mort était annoncée dans ces lieux, véritable catalyseur de ce vent.

Les mots en magikane nécromantique résonnaient dans son être. Eux aussi, il les avait appris par cœur sans avoir la chance de pouvoir les utiliser. Il n'y tenait plus et sa vie dépendait de sa capacité à plier la puissance des vents à sa volonté. Il n'avait pas le choix, il devait réussir et après cela, il devait réussir à soumettre le zombie au moins un temps à son emprise. Après quoi, il fuirait et le laisserait seul face aux villageois. Ceux-ci ne l'avaient vu pour la plupart qu'une seule fois et il n'avait pas la crainte qu'il puisse le décrire avec exactitude. Il sera plus fort le doigt amputé, comme si cela allait changer quoi que ce soit à son sortilège. Il avait bien réfléchi à son plan, une fois le mort relevé, il allait lui demander d'aller attaquer les villageois en bas. Quant à lui, il allait courir également vers les villageois et il leurs dirait que par leur lâcheté, ils ont mis en colère Morr et qu'il abandonnait leur village, leur enlevant du même coup la protection contre les morts et les condamnant à la damnation. Le zombie qui allait le suivre permettrait d'appuyer ses dires et il profitera de la confusion pour fuir dans les bois. Là, il fuirait en utilisant son sort de brume ténébreuse pour ne plus être gêné par le terrain, il avancerait d'une bonne distance avant de se matérialiser avant que le sort de se dissipe de lui-même. Son plan semblait bon... Il fallait juste que le début marche.

[[MJ] Le Grand Duc]

Jet d'incantation : 20, échec critique.
Fiasco ! Jet de fiasco : 13, Surcharge.
Surcharge : vous êtes submergé d’énergie magique, ce qui vous assomme pour 1 round. De plus, vous gagnez une Emprunte Occulte d'un domaine déterminé par le MJ pendant (3D3) 2 jours.
Jet d'Emprunte Occulte (Dhar) : 3, Aura de Dhar.
Aura de Dhar : des volutes de Magie Noire s’enroulent autour de vous. Votre aura s’avère si virulente que les enfants et les animaux refusent de vous approcher et ceux disposant de la compétence "Conscience de la Magie" vous repèrent deux fois plus facilement.

Jackpot

Alors que Grogmar serrait le doigt de Pierre dans la main et récitait les mots de magikane apprit par cœur, il sentit à nouveau la puissance des vents affluer vers lui. Il les sentit se torde et craquer dans la pièce à mesure que les mots franchissaient ses lèvres, fixant la puissance des courants pour les asservir sans pitié. A mesure qu'il incantait le sortilège de réanimation, il sentait le pouvoir qui l'abreuvait grandir et grandir encore, comme un simple cours d'eau qui devenait torrent. Ses poils se hérissèrent dans sa nuque et ses mains se mirent à trembler. Quelque chose n'allait pas. Le torrent de magie qui se déversait en lui s'amplifia encore, plus qu'il ne l'avait imaginé et des vagues irradiaient maintenant son esprit. Il continua d'incanter pour contenir les flots de la Dhar qui infiltraient son être mais la pression qu'exerçait la force mystique s'intensifia encore et encore, jusqu'à devenir impossible à freiner, faisant sauter ses digues mentales. Il tomba à la renverse et se mit à convulser, écrasé par l'indomptable puissance des vents qui se déchainaient en lui, l'écrasant au sol de tout leur poids et noyant son esprit dans une violente débauche de force métaphysique. Le doigt de l'architecte se consuma d'un coup et tomba en cendre dans la main du nécromancien. D'un coup, ce déferlement de magie s'évapora dans l'air comme si de rien n'était, laissant cependant sa trace stagner comme une odeur fétide sur Grogmar, que seul lui pouvait percevoir. Ce dernier était cloué au sol, comme foudroyé, les yeux grands ouverts et incapable de se mouvoir tant le choc l'avait sonné.

C'est se moment que choisirent les paysans pour faire éruption dans la chambre, armés de fourches, de faux et de piques rudimentaires. Le tisserand pointa la sienne vers le nécromancien couché au sol en tremblant.

- "R'gardez ça ! Il a coupé un doigt du Pierrot ! Et l'fantôme, il est où !" demanda-t-il, fébrile.

Celui qui plus tôt l'avait pointé du doigt et implicitement accusé du meurtre prit son courage à deux mains et traversa la chambre à grands pas, enjambant les corps couchés sur le sol et saisissant la besace de Grogmar. Il la fouilla et en sortit le livre de nécromancie à la reliure de cuir. Il l'ouvrit et feuilleta les pages à la va-vite.

- "Et ça, j'crois pas que ce soit un manuel de prières ! Gerald, apporte la corde et attache le !"

Le tavernier étouffa un juron et descendit à la va-vite avant de revenir avec un morceau de cordage, avec lequel il attacha les mains et les pieds de l'apprenti nécromancien qui revenait lentement à lui, encore tremblant et empestant la magie noire, ce dont personne ne semblait s'apercevoir.

[Grogmar]

Grogmar n'avait pas compris ce qui lui était arrivé. Il avait pourtant incanté la formule comme il le fallait. Pourtant, les vents de magies s'étaient déchaînes en lui et l'avait projeté contre le sol et totalement paralysé sans qu'il ne puisse rien faire pour s'y opposer. Il s'agissait pour lui de son premier grand échec, un échec qui lui permettait de remettre ses idées en place. Un échec qui lui permettait de bien voir qu'il n'était pas encore près et qu'il devait encore apprendre s'il voulait réussir à devenir un vrai nécromancien. Sa vue était trouble et ses membres engourdis par le choc subit. Mais il avait pu sentir que le doigt qu'il avait tranché s'était transformé en poussière sous l’impulsion de la magie. Il put également voir les ombres qui rentraient dans la pièce, il ne s'agissait pas d'illusion, enfin il ne le pensait pas. Il devait s'agir des paysans qui rentraient dans la pièce.

Il les entendit crier. Il comprit qu'ils parlaient du doigt manquant sur le corps et qu'un d'entre eux demandait où était le fantôme. Un autre, à moins que ce soit le même Grogmar n'arrivait pas à le savoir, découvrit son grimoire et demanda à ce qu'on le ligote. Le jeune homme voulut bouger, il voulut parler. Mais seul de nouvelles convulsions répondirent à sa demande. Il sentit qu'on lui attachait les membres supérieurs et inférieurs, une méthode idiote... une méthode de gueux.

La tête toujours dans le trouble, il rassembla le plus rapidement ses idées. Il n'était pas en position de force. Loin de là. Ils étaient plus nombreux et en bien meilleure forme que lui. De plus, il était maintenant ligoté. Comment faire pour gagner contre eux ? Il avait intelligence qui manquait à la masse. Il devait se servir de ça pour les vaincre. Diviser pour mieux détruire. Une maxime souvent vrai et qui devait se vérifier aujourd'hui. Sans quoi c'était sans doute le bûcher qui l'attendait.

Maintenant, il fallait trouver un moyen de faire peur et de rompre toute logique, tant est qu'ils en aient, de ces gueux. Le renégat savait qu'ils étaient superstitieux et qu'ils n'étaient pas courageux pour un clou. Il savait également grâce à Gérald que dans le village, personne, hormis le seigneur, ne savait lire, donc même s'ils avaient trouvé son livre, tout n'était pas perdu. Pour l'instant toutefois, il devait se débarrasser des soupçons qu'ils avaient contre lui. Une tâche qui était plus facile à dire qu'à faire surtout avec des gens aussi séniles et consanguins. Mais une tâche faisable.

Il avait fini par retrouver un minimum de force dans ses membres et dans la voix. Il se sentait encore terriblement affaibli parce qu'il avait subi. Mais il comptait se servir de ça à son avantage. En effet, il n'avait même pas à jouer le souffrant, car il l'était. Et les tremblement de sa voix que pourraient provoquer le mensonge, seraient totalement dissimulé par les tremblements et la faiblesse qu'impliquait son état. Ainsi parla-t-il d'une voix brisée et tremblante, peinant réellement à articulé ses mots et à prononcer ses phrases, cherchant du regard les ombres que ses yeux pouvaient voir sans en distinguer finement les traits.

-Morr... Morr nous a... abandonnés... Votre lâcheté... Il a maudis... le village... J'ai essayé... vous protégez... il m'a puni... me frappant de sa puissance... Les morts... vos morts vont... se relever... fuyez... Sauvez vos... âmes... Gérald... est... l'assassin... sa mort... apaisera... peut-être..Morr...

Puis il fit mine de retomber dans les pommes dans un soupir. Son corps toujours parcouru de quelques convulsions. Il espérait que ce qu'il venait de dire suffirait à semer la panique dans les rangs de ces idiots et qu'ils arrêteraient de l'ennuyer. Il espérait également que dans sa fuite, l'homme qui avait pris son livre le lâche pour courir plus vite. Dans tous les cas, il était sûr pour le jeune homme qu'il n'avait de toute manière plus grand-chose à perdre, ce qui ajoutait encore plus de réalisme à ses paroles en y saupoudrant un brin de désarrois et de crainte qui mit dans ce contexte pouvait facilement être compris par une peur sincère de la colère de Morr et de la véracité de la malédiction frappant désormais le village.