Ceci est une ancienne révision du document !
Soixante-sept coups de couteau en tout, soixante-treize si on compte le chien. Elle était restée prostrée au seuil de la porte de sa maison, couteau en main, couverte de sang, le regard vide et le cœur atone. Voilà, elle avait craqué. Mais pour devenir quoi, encore une fois ? Où aller ? Qui incarner ? Elle s'était assise, étourdie, éberluée. Qu'est-ce qu'elle avait fait ? On prit sa prostration pour de la culpabilité, on s'imagina qu'elle avait pris de la drogue, qu'elle avait été manipulée, une enfant si sage, après tout, qui aurait pu croire ? On la plaça en maison de correction plutôt qu'en asile, puisqu'elle n'était pas folle, seulement choquée. Ce serait parfait pour lui réapprendre les règles de la société, lui faire payer sa dette sans briser son avenir, c'était certain. On l'envoya là dedans pour trois ans et on l'oublia vite.
