Ainsi, la prétendue Merydiana Iltrugas, attend le coup d’envoi. Derrière elle, Porsank’wen rentre dans un bâtiment à côté et se place à la fenêtre. Il est le propriétaire à première vue d’une boucherie. Un avantage conséquent, mais limité en mobilité. Un autre, Setro Fathil, utilise un grappin pour atteindre sans cesse les toits avantageux. Une meilleure ligne de tir, ça veut tout dire, et tout faire. Tandis que Myni-theal et Tartofiel, eux, partent plutôt vers l’avant, comme s'ils avaient eux tous les deux une idée. Cinq participants, moult proies, un seul vainqueur. Les termes sont clairs, les points aussi. Un sifflet puissant et strident annonce le départ. Ciriloth n’attend pas, et attire les vents vers elle. D’une seule incantation, elle s’envole vers une position intéressante, près d’un chemin de toit en retrait du reste. Elle sera tranquille, pour un instant au moins.
Les tirs commencent à fuser, et des harpies commencent à tomber. La plupart des tirs sont maladroits, mais ceux qui font mouche sont dévastateurs. La plupart obtiennent une victime, ou une future victime blessée. Nixsurge rate tous ses tirs cependant, pas un seul ne touche, elle rate de peu, oui, mais elle rate quand même. Quelle déception, il n’y a aucun panache à ne rien réussir, seulement de la honte et du déshonneur. Au moins, personne ne l’a remarquée, elle espère… La cible de ses échecs, elle, a disparu, probablement pour dévorer quelqu’un plus bas. Ou du moins, c’est ce qu’elle croit.
Un instant après, un coup rapide et brutal vient la projeter par les épaules. Une harpie ! Elle est jetée par-dessus bord, malédiction ! Heureusement, elle parvient à éviter de tomber sur sa tête ou son dos, réduisant ainsi la casse. Elle a mal à un de ses genoux qui a reçu l'impact du sol de pierre glacée. Elle regarde autour, une petite ruelle vide, sombre, avec des restes qui traînent par terre. Elle ne voit pas la créature, son arbalète à la main, elle regarde chaque coin, chaque ombre qui bougent. La sueur commence à couler sur son front. Elle se rappelle que sa santé est encore défaillante, qu’elle n’est pas une guerrière ni une chasseuse. Elle garde le calme, pour l’instant.
Dans sa panique intérieure, ce tumulte presque chaotique, une petite voix résonne avec fiel, avec rage. Le démon qui l’a possède réagit lui aussi, et il est furieux.
- Espèce d’idiote, tu vas nous condamner tous les deux. Personne ne peut t’aider, et tu vas te faire bouffer comme une conne par une espèce de poule géante ? Putain la honte.
Écoute-moi bien, Ciriloth. Tu me laisses le contrôle, là, maintenant. Tu me laisses faire, et je te garantis que cette harpie n’aura pas nos vies ! Si tu n’acceptes pas, maintenant, on va crever ! Si on échoue, Juste-Flèche jouera avec nos âmes pour l’éternité. C’est pas le moment d’avoir de croire que tu peux gérer ça toute seule. La dernière fois, on a bien vu le résultat. Pas de Malaa ici pour te sauver.
Pour une fois dans ta vie, fais moi confiance ! Laisse-moi résoudre le problème !
Elle ressent une sensation désagréable dans sa tête. Le locataire vient cogner à la porte, encore plus fort, comme s' il essayait de sortir. Elle peut tenter de s’enfuir, et d’espérer que la harpie ne l’attrape pas. Elle peut choisir de se cacher aussi. Elle peut choisir de se tenir prête et de tirer sur tout ce qui bouge.
Ou alors, l’offre de Tom est là…
