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Cela faisait des semaines qu'on annonçait partout que la Tempête du Chaos était terminée mais les soldats du Talabecland n'en avaient pas fini pour autant avec les restes de l'armée d'Archaon… Il ne se passait pas un jour sans qu'une patrouille ne tombe sur un groupe de mutants en maraude ou une escouade de guerriers du Chaos poursuivant obstinément leur œuvre de destruction quand bien même celui qui les avait menés à la guerre n'était plus là pour les diriger. Chaque jour, les vestiges de la Tempête du Chaos continuaient à prendre les fils et filles de Talabheim et, chaque jour, les fils et filles de Talabheim se dressaient pour que cela cesse.
La guerre qui avait commencé avec la défaite des armées d'Archaon serait la plus dure à gagner.
Point de grandes batailles et d'affrontements épiques, non, mais de multiples et incessantes escarmouches.
Point de vastes étendues où s'affrontent des milliers de combattants, non, mais de nombreuses embuscades dans les forêts ou au détour d'un chemin.
Point d'illustres seigneurs ou capitaines pour se parer de gloire devant les murs d'une grande cité, non, mais de modestes soldats versant leur sang dans l'indifférence générale pour protéger un simple village.
- Une putain de guérilla, les gars !
Le sergent Wiltord Lohmüller drapé dans son uniforme rouge et blanc surmonté d'un plastron de métal et coiffé du calot réglementaire faisait face à la trentaine de lanciers et d'épéistes qui étaient toujours sous ses ordres. Ses moustaches épaisses et tombantes en avaient connues des batailles, elles en avaient vus défiler des recrues, des vétérans, des champions et des capitaines. Elles étaient la seule extravagance qu'il s'autorisait en ce bas-monde. Contre vents et marées, Lohmüller, alors que beaucoup, à cette heure, n'étaient plus de ce monde, continuait de se dresser sans prétention contre les hordes chaotiques qui ravageaient la seule province impériale qu'il n'ait jamais connue. Il avait fini par considérer comme une mission divine le fait qu'il doive défendre encore et encore SON Talabecland mais n'en avait jamais soufflé mot à quiconque. Qui ça aurait intéressé ?
- Une putain de guérilla et c'est pour notre gueule !
Les éclaireurs n'étaient pas revenus et Wiltord savait qu'ils ne reviendraient pas. Ils avaient sans doute été embusqués non loin et ceux qui les avaient eus s'apprêtaient à faire de même avec eux. D'ailleurs, pourquoi ne leur étaient-ils pas encore tombé dessus ?
- Si on est encore debout, les gars, c'est qu'on leur fait peur et qu'ils osent pas s'y attaquer à nous ! Alors, on va pas les attendre et on va leur rentrer dedans avant qu'ils nous foncent dans les miches pendant qu'on bat en retraite !
Le sergent marqua une pause puis tira son épée pour la brandir bien haut.
- Soldats !
A cet appel, tous se figèrent droits comme des piquets.
- En colonnes par trois !
Comme un seul homme, accompagnés d'un concert de cliquetis métalliques, les lanciers et épéistes du Talabecland formèrent les rangs.
- A mon commandement : en avant, marche !
Derrière leur charismatique sergent, ils avancèrent au pas cadencé en direction de la colonne de fumée grise qui s'élevait au-dessus des arbres ; le cœur serré mais conscients qu'ils faisaient leur devoir pour protéger les leurs de ceux qu'Archaon avait déversés sur le Vieux Monde.
Quelques minutes après que la dernière ligne eut disparu derrière la première rangée d'arbres, le fracas des armes et les cris des combattants se firent entendre...